Advent
Es treibt der Wind im Winterwalde
Die Flockenherde wie ein Hirt,
Und manche Tanne ahnt, wie balde
Sie fromm und lichterheilig wird,
Und lauscht hinaus. Den weiben Wegen
Streckt sie die Zweige hin – bereit,
Und wehrt dem Wind und wachst entgegen
Der einen Nacht der Herrlichkeit.
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