Zerstorte Landschaft mit
Konservendosen, die Hauseingange
leer, was ist darin? Hier kam ich
mit dem Zug nachmittags an,
zwei Topfe an der Reisetasche
festgebunden, Jetzt bin ich aus
den Traumen raus, die uber eine
Kreuzung wehn. Und Staub,
zerstuckelte Pavane, aus totem
Neon, Zeitungen und Schienen
dieser Tag, was krieg ich jetzt,
einen Tag alter, tiefer und tot?
Wer hat gesagt, dab sowas Leben
ist? Ich gehe in ein
anderes Blau.
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