Da steht er gestutzt am Turm
Da steht er gestutzt am Turm.
Nur die Wipfel und Fahnen
konnen sein Warten ahnen,
und sie flustern sich furchtsam: der Sturm.
Das horen die Birken, zart,
und stemmend sich Stamm zum Stamme;
wie eine farblose Flamme
flatters sein Bart.
Und dann wissens die Kinder schon,
suchen der Mutter Mienen.
Wie von wilden Bienen
ist in der Luft ein Ton.
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