LA FIN DU JOUR
Voici
dans la vitrine de comestibles fins
les noirs homards, les langoustes,
une antenne brisee, une patte arrachee,
l’œil un bouton de bottine très noir
très en colère
– mais comment y aurait-il
colère où il n’y a aucun apitoiement sur soi?
ni regret? ni peur? seulement
rupture, recherche encore,
la patte encore tâtant le sol obscur,
l’antenne qui cherche.
Ainsi, parfois, les vieux :
trop courbes pour pretendre encore,
trop casses pour mentir.
Comme
les vieilles femmes russes de l’exil
quand vient le pope, ancien cosaque,
tirent, de dessous le lit, un pot de confiture,
et comme
les très vieux juifs,
regardant encore, au soleil qui ne rechauffe pli
les tetons de la jeune bouchère kosher et myope,
ou, le soir à la cuisine, du pedt-fïls
debout dans la bassine d’eau dède, les couilles où dort
la descendance de la douce et profonde Rachel,
et comme
le père R. K, crustace de grand âge,
de grande saumure austro-morave,
le père K, un madn de neige, debout sur ses jambes
mortes,
mettant ses bretelles et parlant de
Colette (alors morte depuis peu) :
“Ja, die kannte die Leute.
Die kennt die Leute : bis in den Arsch hinein. “
et comme
le vieux Ludwig, après tant de
sonates inutilement explosives
s’amusant à present
à fredonner pour lui seul, et peu lui importe
que le trait soit beatifique ou grinçant sur ces
vieilles boîtes à cigares de Stradivarius,
Guarnerius, Amati, Tutti Quanti, ce qui
l’interesse, batifolage de baleine,
bourree de kermesses stellaires, ce qui
l’interesse, c’est ce bout de chanson transfigure et
l’espace autour, l’immobilite, la nuit autour de la
chanson filee droite et sans mentir,
ainsi, au soleil qui ne rechauffe plus, les vieux :
dans la carcasse rompue, un regard s’est ouvert.
Ainsi, à l’Ermitage
parmi tant de noblement Poussins sur qui
La Neva pose ses reflets de gel,
le vieil Hendrijk, desormais se foutant d’être
de bon ton ou baroque ou structure, peignant
à truellees de terres epaisses, à traînees
de couleur grattees au fond des pots, peignant
cette haute chose rectangulaire et, tout à droite,
sans raison anecdotique la moindre, ce personnage
indispensablement verdcal et
le dessous des
sandales de l’Enfant Prodigue et les
epaules courbees vers lui du Père.
Nous fûmes entiers, carapaces de noir et de dur.
Éternel, tu nous as rompus. Où est presentement
le dehors, le dedans? Éternel, tu nous as
casses.
(2 votes, average: 3,00 out of 5)