An eine Frau
Die wahre Ernte aller Dinge bleibt
Und bluht in hoher Luft wie lichte Zinken,
Das andere war nur da um wegzusinken.
Und irgendwie geheimnisvoll ertragt
Es unser Geist nur immer auszuruhen
Auf Gleitendem, wie die Meervogel tuen.
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