Die Messe
Bei dreier Kerzen mildem Lichte
Die Leiche schlaft. Und hohe Monche gehen
Um sie herum, und legen ihre Finger
Manchmal uber ihr Angesicht.
Froh sind die Toten, die zur Ruhe kehren
Und strecken ihre weiben Hande aus,
Den Engeln zu, die grob und schattig gehen
Mit Flugelschlagen durch das hohe Haus.
Nur manchmal schallt ein Weinen durch die Wande,
Ein tiefes Schluchzen walzt sich in der Lust.
Man kreuzet ihre hageren Finger-Hande
Zum Frieden sanft auf die verhaarte Brust.
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