Herbst
Gartner, lab die Blatter liegen,
Die jetzt uber die Erde rollen
Und die mude von der Reise
Sich zur Ruhe legen wollen.
Wie sie gelb und braun geworden-
Und der Reif an ihrem Rande-
Ruhn sie, tote Sommervogel,
Auf dem dunkelroten Sande.
Sieh, sie wollen deinem rauhen
Besen sich nur ungern fugen;
Du vermagst des Winters Nahen
Doch nicht recht hinwegzulugen.
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