Die Hand
Siehe die kleine Meise,
hereinverirrte ins Zimmer:
zwanzig Herzschlage lang
lag sie in einer Hand.
Menschenhand. Einer zu schutzen entschlossenen.
Unbesitzend beschutzenden.
Aber
jetzt auf dem Fensterbrett
frei
bleibt sie noch immer im Schrecken
sich selber
und dem Umgebenden fremd,
dem Weltall, erkennts nicht.
Ach so beirrend ist Hand
selbst noch im Retten.
In der beistandigsten Hand
ist noch Todes genug
und war Geld
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