Novembertag
Die Baume auf der Hohe entlaubt,
Die Felder od und kahl,
Die Matten ihres Schmucks beraubt,
Er Himmel bleiern und fahl.
Ein Moderdunst steigt aus dem Tal,
Das wie im Sarge ruht,
Er ruft mir zu “es war einmal.
Es starb, was einst dir gut.”
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