An eine Rose
Ewig tragt im Mutterschobe
Sube Konigin der Flur,
Dich und mich die stille, grobe,
Allbelebende Natur;
Roschen, unser Schmuck veraltet,
Sturm’ entblattern dich und mich,
Doch der ewge Keim entfaltet
Bald zu neuer Blute sich!
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