Sommerbild
Ich sah des Sommers letzte Rose stehn,
Sie war, als ob sie bluten konne, rot;
Da sprach ich schauernd im Vorubergehn:
So weit im Leben, ist zu nah am Tod!
Es regte sich kein Hauch am heiben Tag,
Nur leise strich ein weiber Schmetterling;
Doch, ob auch kaum die Luft sein Flugelschlag
Bewegte, sie empfand es und verging.
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