An Young

Stirb, prophetischer Greis, stirb! denn dein Palmenzweig
Sprosste lang schon empor; dass sie dir rinne, steht
Schon die freudige Thrane
In dem Auge der Himlischen.

Du verweilst noch? und hast hoch an die Wolken hin
Schon dein Denkmal gebaut! Denn die geheiligten,
Ernsten, festlichen Nachte
Wacht der Freigeist mit dir, und fuhlts,

Dass dein tiefer Gesang drohend des Weltgerichts
Prophezeyung ihm singt! fuhlts, was die Weisheit will,
Wenn sie von der Posaune
Spricht, der Todtenerweckerin!

Stirb! du hast mich gelehrt, dass mir der Name Tod,
Wie der Jubel ertont, den ein Gerechter singt:
Aber bleibe mein Lehrer,
Stirb, und werde mein Genius!

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