Die Blume
Die blume die ich mir am fenster hege
Verwahrt vorm froste in der grauen scherbe
Betrubt mich nur trotz meiner guten pflege
Und hangt das haupt als ob sie langsam sterbe.
Um ihrer fruhem bluhenden geschicke
Erinnerung aus meinem sinn zu merzen
Erwahl ich scharfe waffen und ich knicke
Die blasse blume mit dem kranken herzen.
Was soll sie nur zur bitternis mir taugen?
Ich wunschte dass vom fenster sie verschwande..
Nun heb ich wieder meine leeren augen
Und in die leere nacht die leeren hande.
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