LA GRIVE
Une branche chuchote
alourdie de silence et delivree de ses parfums.
Lisible est sur le jour la presence de l’aube.
Le plus leger le prend sur le plus lourd
Et les lignes des corps surgissent sans memoire.
Ange elevant le temps à l’espace du cri
une branche attentive hesite.
De quelle inexpliquee deflagration s’altère-t-elle?
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