Der Rubin
Wie Heidehonig aus den Waben
herbstsub in schweren Tropfen fliebt,
erwuchs euch Buch um Buch – ihr liebt
sie Bucher sein; und tief vergraben
vom bunten Berg der Konfituren
verschliefen sie zu dritt die Zeit
und wurden alt samt ihrem Leid
und ihren faustischen Alluren.
Im Traum nur dehnten sie die Glieder,
im tiefen Traum nur schlangen sie
um ihrer Welt Melancholie
den Zauber ihrer stolzen Lieder.
Jetzt werf ich dich, du grell Gebinde,
du narrenroter, geiler Zwerg,
hohnlachend in den bunten Berg –
schlag deine Bresche und verschwinde!
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