Madchenfruhling
Aprilwind.
Alle Knospen sind
schon aufgesprossen;
rings spriebt der Grund.
Und sein Mund
bleibt verschlossen? –
Maisonnenregen.
Alle Blumen langen,
heimlich aufgegangen,
dem Licht entgegen,
dem lieben Licht.
Fuhlt er’s nicht?
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