Im Englischen Garten

Als ich aus meiner Stammtaberne
mich gestern fortgemacht,
hing in die spottisch stille Gartennacht
der Mond herab gleich einer leuchtenden Papierlaterne.

Mit einem Sichelschwert, krumm wie die Hulse der Luzerne,
hat ungehort die Nacht
unter dem Rasen einen Schnitt gemacht
und labt die Erde sturzen in die sammetschwarze Ferne;

und singend halt sie in den weichen Handen
dies Rund von wulstigen Schattenwanden,
in dem ich wie von einer tonereichen Schale

getragen viele tausend tausend Male
an Leonor gedacht,
in dieser braunen spottisch stillen Gartennacht.

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