Gesange

I
O dass wir unsere Ururahnen waren.
Ein Klumpchen Schleim in einem warmen Moor.
Leben und Tod, Befruchten und Gebaren
glitte aus unseren stummen Saften vor.

Ein Algenblatt oder ein Dunenhugel,
vom Wind Geformtes und nach unten schwer.
Schon ein Libellenkopf, ein Mowenflugel
ware zu weit und litte schon zu sehr.

Verachtlich sind die Liebenden, die Spotter,
alles Verzweifeln, Sehnsucht, und wer hofft.
Wir sind so schmerzliche durchseuchte Gotter
und dennoch denken wir des Gottes oft.

Die weiche Bucht. Die dunklen Waldertraume.
Die Sterne, schneeballblutengross und schwer.
Die Panther springen lautlos durch die Baume.
Alles ist Ufer. Ewig ruft das Meer.

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