L’EFFRAIE
La nuit est une grande cite endormie
où le vent souffle… Il est venu de loin jusqu’à
l’asile de ce lit. C’est la minuit de juin.
Tu dors, on m’a mene sur ces bords infinis,
le vent secoue le noisetier. Vient cet appel
qui se rapproche et se retire, on jurerait
une lueur fuyant à travers bois, ou bien
les ombres qui tournoient, dit-on, dans les enfers.
(Cet appel dans la nuit d’ete, combien de choses
j’en pourrais dire, et de tes yeux…) Mais ce n’est que
l’oiseau nomme l’effraie, qui nous appelle au fond
de ces bois de banlieue. Et dejà notre odeur
est celle de la pourriture au petit jour,
dejà sous notre peau si chaude perce l’os,
tandis que sombrent les etoiles au coin des rues
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