In der Krankheit
1
Nacht umschweigt mein Krankenlager;
An der morschen Diele nur
Reget sich der kleine Nager,
Und es pickt die Pendeluhr,
Die eintonig mich bedeutet,
Wie das Leben weiter schreitet.
Über trube, heitre Stellen
Schreitets unaufhaltsam hin,
Wie des Stromes rasche Wellen
Blum und Dorn voruberziehn.
Immer senkt die Bahn sich jaher,
Kommt der Schritt dem Tode naher.
Mir auch senkt sie sich, und schaurig
Weht es aus der Niederung;
Und, noch Jungling, hor ich traurig,
Wie aus banger Dammerung
Meines Herzens matten Schlagen
Rauscht die Todesflut entgegen.
2
Einsamkeit! mein stilles Weinen
Rinnt so heib in deinen Schob;
Doch du schweigst und hast nicht einen
Seufzer fur mein trubes Los!
Legen schon die Jugendjahre
Abgebluht mich auf die Bahre,
Wird kein Auge feuchten sich?
Wird kein Busen banger schlagen,
Wenn sie mich zu Grabe tragen?
Liebt kein Herz auf Erden mich? –
Heiber stromt es von der Wange:
Keines, keines! fuhl ich bange.
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