Der Park
Blinde Scheiben sind im toten Hause,
Die sich halb verbergen in den Buschen.
Trube Wege, wo die Winde wischen.
Jeder Pfad ist voll mit langen Klagen,
Hohe Baume stehen mit Gesause
In des Herbstes Ausgang und Verzagen.
Fremdes Wort wird in dem Sturm vernommen,
Grobe Wolken sind im zu sehen.
Die dort wohnen, sieht man, oft beklommen,
An dem Gittertor vorubergehen.
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