DÉCOUPE 24
Domaine du père. Dans un soleil detruit. Il dit : ” La douleur de l’amour est d’être refuse.” Il est seulement sang. Charbon du crâne. Il n’a pas dit. Seulement sans. Bloc de mort. Bloc tout court. Mort tout court. Mais aussi le compas et l’equerre, la trajectoire de l’orbe hors du rond vers une quadrature impossible. Une amplitude. Dont demeure une cadence rigoureuse de la pensee. Le parti pris du tranchant. Du legs sans prêt à rembourser.
Des lignes sobres sur un papier millimetre d’architecte. Une règle d’ebène posee comme une mappemonde. La parole precise et le regard moqueur. C’etait aussi un marcheur ample, qui porte sur son dos l’enfant par-dessus l’eau verte des launes dans les gorges etroites du Verdon. Il dit : “Va, à moi ma mort, à toi la tienne. ” Chacune et toutes inconsolees.
La mort n’est jamais comme, Éditions de l’Amandier
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