Автор: CHRISTINE LAVANT

Du bist in meinem Gedachtnis wie der grobe, grobe Regen in diesem gluckseligen Sommer. Mein Herz mubte notgetauft werden und […]

Hinfallig starre ich ins Rad der Zeit. Wie langsam drehen sich die Sonnenspeichen! Kein Meister lehrt mich, fruh das Ziel […]

Legt mir, bevor ich verbrenne, die weibe Blume des Mondes auf, gern geb ich dem himmlischen Gartner ein Buschel Brennende […]

Aus meinem Schalchen nahm mir uber Nacht – vielleicht ein Vogel? – meine eine Beere; sie war sehr rot, nun […]

Horch! das ist die leere Bettlerschale, halb aus Lehm, aber halb schon Stein und sie trommelt dir bei jedem Mahle […]